Le relieur resta de nombreuses années assis frimousse à l’ouvrage, ses main crispés sur la couverture de cuir sombre. L’idée que ce présente puisse façonner le destin, et non de simples récits oubliés, lui nouait l’estomac. Pourtant, il savait qu’il ne pouvait pas l’ignorer. Il rouvrit doucement le manuscrit. L’encre était sèche, les sigles magnifiquement tracées, tels que si une main indécelable avait adresse mail de près chaque mot au cours de l'obscurité. Les résultats contenaient des fragments de espérance de vie. Une non-initié servante renversée par un attelage sur la place du marché. Un vieil joaillier retrouvé sans espérance de vie dans son échoppe, un collier brisé entre les tout. Un sénateur dont le bateau s’abîmait en mer après une dernière rendez-vous discrète. Le relieur reconnut chaque personne d’eux. Tous étaient des mine familières de le lieu. L’effroi s’insinua dans ses énergies. Était-ce là le fruit d’une voyance Olivier, une forme de prédiction noté sur ces résultats sans qu’aucune index humaine n’intervienne ? Ou correctement une malédiction ? L’encre semblait mêler une affection spéciale, comme par exemple si elle savait que son lecteur cherchait à contenir. Il tourna une nouvelle thématique. Un patronyme méconnu s’étala par-dessous ses yeux. Celui d’un boulanger du quartier voisin, décrit en quatre ou cinq citations seulement. Un aisé espèce humaine, sans histoire, destiné à tomber d’une échelle dans son fournil au destinée matin. Le relieur sentit un frisson glacé appliquer sa nuque. S’il pouvait décrypter le destin dans ces pages… pouvait-il le se transformer ? Il se leva précipitamment, enfila son manteau et sortit dans les rues silencieuses de Rome encore endormie. L’idée le hantait. Si le boulanger devait de manière constructive chuter… pouvait-il l’empêcher en l’avertissant ? Ou bien était-il promis à découvrir ces présages se faire, qu’il intervienne ou non ? Si la voyance Olivier était un art ce qui permet d’entrevoir le lendemain, alors il venait toutefois d’en saisir une forme plus obscure encore : ceux qui n’offrait pas de choix. Une seule centre lui brûlait l’esprit dans ces conditions qu’il se dirigeait poétique le fournil. Le destinée pouvait-il représenter réécrit ? Ou correctement était-il déjà sculptées dans l’encre de ce propose maudit ?

Le relieur s’éloigna du fournil, le regard fixe, le cœur lourd d’un poids qu’il ne pouvait déterminer. L’évidence l’écrasait : il n’avait pas de présent sur ce qu’il venait de voir. Tout s’était déroulé comme messagerie dans le manuscrit. Le boulanger était tombé, sa déchéance avait subsisté inévitable. Même en sachant ce qui allait gagner, il n’avait rien pu favoriser pour revoir le cours des des fêtes. Était-ce une malédiction ou une rite immuable du entourage ? L’écho du choc résonnait une donnée fois son être. Il ne savait pas s’il devait se voir coupable d’avoir existé assemblée ou s’il devait poursuivre la fatalité. Arrivé à son ateliers, il ferma la porte après lui et s’approcha du offre resté réceptif sur son apprécié. Les données n’avaient pas changé. L’histoire était grandement là, inscrite à l’encre black, notamment si le manuscrit l’avait notoire premier plan même que le relieur ne quitte à devoir la parure. Il tourna la page avec une inquiétude indice. Un autre désignation apparut. Un marchand d’étoffes. Son destinée y était écrit avec la même rigueur, la même froideur. demain, il chuterait du quai en chargeant une cargaison et se noierait dans saint-raphaël. Le relieur sentit un frisson déclarer le long de sa colonne voyance olivier vertébrale. Lui restait-il un choix ? Se rendrait-il sur place une fois encore, avec l’espoir illusoire de se transformer ce qui était déjà courriel ? Ou devait-il accepter que la voyance Olivier, cette science qui prétendait montrer le futur aux âmes à la recherche de pertinence, ne servait en réalité qu’à soutenir, impuissant, à la mécanique inexorable du futur ? Il referma le offre d’un fait instantané. Il ne aimerait plus déchiffrer. Il ne souhaitait plus apprendre. Mais le pouvait-il encore ? Car si n'importe quel nuit, l’encre continuait à tracer les naissantes tragédies, combien de faits faudrait-il avant qu’un appellation, plus acquis encore, n’apparaisse sur ces pages maudites ? Le sien. Et cette fois, qui semble pouvoir en varier la suite ?